Sur une barricade

Sur une barricade, au milieu des pavés

Souillés d’un sang coupable et d’un sang pur lavés,

Un enfant de douze ans est pris avec des hommes.

-Es-tu de ceux-là, toi? l’enfant dit: Nous en sommes

-C’est bon , dit l’officier, on va te fusiller.

Attends ton tour.- L’enfant voit des éclairs briller,

Et tous ses compagnons tomber sous la muraille.

Il dit à l’officier : Permettez-vous que j’aille

Rapporter cette montre à ma mère chez nous ?

-Tu veux t’enfuir ? -Je vais revenir. -Ces voyous

Ont peur ! Où loges-tu ? -Là, près de la fontaine.

Et je vais revenir, monsieur le capitaine.

-Va-t-en drôle ! -L’enfant s’en va—Piège grossier !

Et les soldats riaient avec leur officier.

Et les mourants mêlaient à ces rires leur râle ;

Mais le rire cessa, car soudain l’enfant pâle,

Brusquement reparu, fier comme Viala,

Vint s’adosser au mur et leur dit : Me voilà.

La mort stupide eut honte et l’officie fit grâce.

(Recueil : l’année terrible)

Poème à la mémoire de sa fille Léopoldine

Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin

De venir dans ma chambre un peu chaque matin.

Je l’attendais ainsi qu’un rayon qu’on espère;

Elle entrait, et disait : Bonjour, mon petit père !

Prenait ma plume, ouvrait mes livres, s’asseyait

Sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait,

Puis soudain s’en allait comme un oiseau qui passe.

Alors, je reprenais, la tête un peu moins lasse,

Mon œuvre interrompue, et, tout en écrivant,

Parmi mes manuscrits je rencontrais souvent

Quelque arabesque folle et qu’elle avait tracée,

Et mainte page blanche entre ses mains froissée,

Où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers.

Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prés verts,

Et c’était un esprit avant d’être une femme,

Son regard reflétait la clarté de son âme.

Elle me consultait sur tout à tous moments.

Oh! Que de soirs d’hiver radieux et charmants,

Passés à raisonner langue, histoire et grammaire,

Mes quatre enfants groupés sur mes genoux, leur mère

Tout près, quelques amis causant au coin du feu !

J’appelais cette vie être content de peu!

Et dire qu’elle est morte! Hélas! Que Dieu m’assiste!

Je n’étais jamais gai quand je la sentais triste ;

J’étais morne au milieu du bal le plus joyeux

Si j’avais, en partant, vu quelque ombre en ses yeux.

(Recueil : les Contemplations